Baerista

Baerchens Flimmerkiste (2). Heute: Philosophie und Praxis

2012-01-15T15:45:00.000-08:00

Emanuelle in America/Emanuelle - Stunden wilder Lust (Italien 1976; R: Joe d’Amato)

Wendy-LeserInnen aufgepasst! Joe d’Amato, the sublime master of even more sublime cinema ist zurück mit einem Film, den selbst TM3 zu besten Champions League-Zeiten nicht die Cojones gehabt hätte, auszustrahlen, was allerdings nicht an der Komplexität der Handlung liegen kann, da diese in einem derart sagenhaften Ausmaß nicht vorhanden ist, dass es irgendwann sogar Laura Gemser aufgefallen sein muss, die sich jedoch wie immer redlich - und erfolgreich - bemüht, den Zuschauer zu verzaubern, was harte Arbeit gewesen sein muss, anno dazumal, noch dazu bei der herben deutsche Synchro-Tonspur, die selbst den hartgesottensten Italo-Exploiter-Veteranen mit einem leichten Grübeln zurücklässt. Für 100 Minuten geballte Handlungslosigkeit schlägt sich „Emanuelle in America“ allerdings ausgesprochen wacker, das darf man vorab ruhig so stehen lassen. Dass sich unsere altbekannte Protagonistin tatsächlich streckenweise jenseits des großen Teichs herumtreibt sei ferner anerkennend erwähnt, allerdings trifft dies auf fast alle Black Emanuelle-Filme zu, so dass man mit Alternativtiteln wie „Emanuelle in Venedig“, „Emanuelle im Nuttenbunker“ und „Emanuelle auf Tauris“ sicher ähnlich gut gefahren wäre. Aber der Reihe nach.

Die bei - wie so oft bei Joe d’Amato-Sexploitern - exzellente Eröffnungssequenz - bei einer solchen Sielbahn kommen selbst eingefleischten Wupper(geil)talern die Tränchen - passt sich gekonnt der enormen Erwartungshaltung an, welcher der gemeine Zuschauer aufgrund langjähriger Befeuerung (sozusagen von Kindesbeinen an) durch Internet-Mundpropaganda über diesen legendärsten aller Black-Emanuelle-Brüllern mit in den Sleaze-Ring nimmt. Diese federweiche Erwartungshaltung federweicht jedoch schon bald einer nicht unerheblichen Verwirrung. Nein, ich meine nicht die unglaublichen Tiefen, in die einen Frau Prof. Gemser zu Beginn des Films entführt, wobei der sabbernde Kretin von Zuschauer ausreichend Gelegenheit bekommt, um über Begriffe wie „Sünde“, „Tod“, „Katharsis“, „Weisheit“, „Verderbnis“ usw. zu MEDITIEREN. Also sprach die Gemserin: „Wir sprechen von der Zwanglosigkeit. Von der Freiheit, sich den geliebten Partner auszusuchen. Das ist Philosophie und zugleich Praxis“. Bei allen wohlgesinnten Geistern, ich gebe zu, diese Zeilen gaben mir ernsthaft zu denken. Ist es nicht so, dass sich unsere Philosophie seit 2000 Jahren nicht verän...WOAAAAAAAAAAA!!!! Was ist das? What the F-U-C-K is THAT? Ein Tisch, der aussieht wie eine Marloboro-Schachtel??? Warum hab ich sowas nicht? Seriously: Wo gibt es das zu KAUFEN??? Sicher, jetzt zieht sich Laura Gemser aus, sieht ganz nett aus, aber bittebittebitte, mit ganz viel Zucker oben drauf, schwenk doch noch einmal auf diesen Tisch zurück. Den kann man ja oben aufmachen! Wie eine echte Zigarettenschachtel! Ich werd nimmer. Bestes Set Design ever (bzw. Platz 2 hinter der Penispfeife aus Fulcis "The New York Ripper").

Inzwischen ist es Emanuelle gelungen, sich als Sternzeichen Jungfrau (muahaha) in den streng astrologisch gegliederten Harem eines aus unbekannten Gründen steinreich gewordenen niederländischen Bartträgers (Tulpencrashgewinnler?) einzuschleichen, was zu allerlei Nackedeiereien Anlass gibt (wie sagte doch noch Emanuellechens asozial-hässlicher Lebensgefährte kurz bevor er in seiner eigenen Marlboroatrappe verschwand? „Besser mal ne schnelle Nummer als tagelanger Liebeskummer“!), die dem langjährigen Black Emanuelle-Conoisseur allerdings nach einer Weile leichte Sorgenfalten ins Gesicht treiben muss, zumal er die Befürchtung zu hegen beginnt, der viel gerühmte "Emanuelle in Übersee" könnte sich entgegen seines donnerschallenden Rufes zu einem dieser nett anzusehenden, aber auch ziemlich konventionellen Titten- und Muschispießrutenläufe entwickeln, von denen Signor Massaccesi zu seinen besten Zeiten (Mitte der 70er) locker drei Stück pro Wochenende abgedreht hätte. Das Auftauchen des unvermeidlichen Softcorehaudegens und Gemserehegatten Gabriele Tinti scheint diesen Eindruck zu bestätigen, zumal auch die mit so viel Legendarium behaftete Mihaha-Szene letztlich nur zahmes Pferdepimmeltatschen beinhaltet, das in den Augen des Schweinkrambären dem mit dem „bestiality“-Begriff verbundenen Nimbus keine übertriebene Reverenz erweist.

Spätestens nach dem uninspirierten Schauplatzwechsel nach Venedig schält sich die ernüchternde Erkenntnis heraus, dass diesem schamlosen Jumpcut-Festival ein wenig mehr Sleaze nicht schaden könnte. Joe d’Amato dachte sich Ähnliches und deshalb knallt er uns nach einer knappen Stunde eine Orgie aufs Parkett, bei der keine Wünsche offen bleiben und neben lecker Torte noch ganz andere Dinge in den Mündern der weiblichen Gäste verschwinden (Respekt!). Das gekonnt abgelichtete bunte Treiben der oberen Zehntausend ist sozusagen der Initiationsritus, mit dem der Zuschauer in die zweite Phase des Films überführt wird. Mit den Clowns kamen die Tränen und nach Venedig (und Tinti) zünden in unserem Fall die Sleazegranaten – und zwar dermaßen rügenwalderdick, dass unsereins damit locker ein komatöses Wurstbrot wiederbeleben könnte. Plötzlich finden wir uns in einer Mischung aus Robinson Club und Witwenfreizeitheim wieder, wo ein wirklich jeder auf seine Kosten kommt, auch der behaarte Buschhüttenbewohner mit dem merkwürdigen Drang, in weibliche Zellulitehintern hineinzubeißen und dabei auszusehen wie der Scheich aus Ilsa II, dessen Namen ich leider vergessen habe, weil ich nicht so klug bin wie Don Edmonds und David F. Friedman. Aber sei's drum: Wir sehen Männer und Frauen in verschiedenen Kombinationen, hie und da hat sich sogar verschämt ein Money Shot eingeschlichen, aber ehe wir uns auf dieses Ringelpietz richtig einstellen können zündet urplötzlich, *rummms*, die dritte Phase unseres Schmutzfestes und die hat einen einfachen, aber wirkungsvollen Namen: S-N-U-F-F.

Und wahrlich, was Signor Massaccesi da in einem stinkigen Second Unit-Keller auf 8mm-Material bannen konnte lässt sogar den Foltercamp-Bären die eine oder andere Braue hochziehen. Auch Emanuelle wird von den zahlreichen Privatvorführungen ganz kirre und so beginnt eine Verkettung von Merkwürdigkeiten, die plötzlich in der Frage mündet, wie realistisch so ein LSD-Traum eigentlich sein kann. Total Recall? Bevor wir aber irgendeinen Reim auf diesen, nun ja, "Plottwist" machen können, hat sich Emanuelle bereits entschieden, die armen Folteropfer nach kurzem Rumgezicke gegen ihren Chef im Dschungelcamp verenden zu lassen und stattdessen bei ihrer Zeitung zu kündigen. Da sie nun angeblich mittellos ist (trotz zuvor im Film deutlich kenntlich gemachten Einkommensquellen aus dem photographischen Einfangen unbekleideter Damen auf Motorrädern) zieht es sie erst einmal mit ihrem asozial-hässlichen Lebensgefährten in den vermutlich kenianischen Busch, wo ein dem US-amerikanischen Charakterdarsteller Reginald VelJohnson bemerkenswert ähnlich sehender Stammeshäuptling merkwürdige After-Work-Partys organisiert. Die sich am Horizont abzeichnende klassische 70er-Jahre Mondofilm-Moral ("I wonder who the true cannibals are") wird von Joe d’Amato aber glücklicherweise durch ein Ende konterkariert, das dermaßen unverschämt surreal genial egal ist, dass selbst mein Freund Antonioni vor Freude geweint hätte.

Fazit: Seht her und lernt, ihr Gattaca-Pissfressen. So muss Kino schmecken!

Baerchens Flimmerkiste (1). Heute: Der Richter und sein Henker

2012-01-14T14:43:00.000-08:00

Il Trono di Fuoco/The Bloody Judge/Der Hexentöter von Blackmoor (Liechtenstein/Italien/Spanien/Deutschland 1970; R: Jess Franco)

Bevor sich Jess Franco im Laufe der 70er-Jahre endgültig von der dogmatischen Idee verabschieden sollte, dass man zum Filmemachen so etwas wie ein Drehbuch (geschweige denn ein Budget) braucht, legte er noch schnell eine erlesene Reihe von äußerst schmierigen Kostümfilmen vor pseudohistorischer Kulisse hin, die in der Filmographie ihrer zum Teil namhaften Darsteller bis heute hervorstechen wie die Bremsspur in einer ansonsten blütenweißen Unterhose.

Zugegeben, im Falle Christopher Lees war diese Hose bereits ziemlich braun, als er im Jahre des Herrn 1970 als „Hexentöter von Blackmoor“ – Francos lukrative Antwort auf Michael Reeves’ Klassiker „Witchfinder General“ (1968) – die Leinwand zierte, und man wird sich angesichts seiner jüngsten Auftritte als Count Dooku und Saruman in den Kinderfilmen von George Lucas und Peter Jackson ernsthaft fragen dürfen, ob er sie in der Zwischenzeit wirklich ganz sauber bekommen hat. Zur Ehrenrettung der ewigen Hammer-Ikone sei allerdings vorab erwähnt, dass Lee im vorliegenden Reißer den rigorosen Lordoberrichter George Jeffreys mit der gepflegten Routine dessen verkörpert, der weiß, dass am Ende nur der Kontoauszug zählt (der zur Entstehungszeit übrigens ziemlich schlimm ausgesehen haben muss, bedenkt man, dass Sir Lee laut IMDB im selben Jahr noch in sage und schreibe neun weiteren Filmen zu sehen war, darunter in Francos Schmutzfest „Eugenie de Sade“).

Wie uns zu Beginn der germanischen Synchrofassung eine schneidige Offstimme zu den Klängen von Bruno Nicolais übrigens exzellenter Score etwas umständlich darlegt, ist Jeffreys nach dem Ableben von König Scharrls (Wochenschaudeutsch für „Charles“) dafür zuständig, die politischen Gegner des unbeliebten letzten Stuartherrschers James II (1685-88) durch notfalls fingierte Anklagen aus dem Weg zu räumen. Dem guten James geht nämlich so kurz vor der Glorious Revolution gehörig die Muffe, auch wenn es der Film, der wirklich alles dafür tut, um wichtige historische Zusammenhänge zu verschleiern, nicht genau so ausdrückt.

Nach geschehener Expositionsarbeit finden wir uns auf einer Waldlichtung wieder, wo junge Frauen einen beschwingten Hexensabbat feiern (das Übliche: Lord Jeffreys in Effigie am Voodo-Galgen baumeln lassen, sinnlos um einen Feuerkessel herumtanzen, während aus dem Off monotoner lateinischer Frauensingsang erklingt), dem die blinde Seherin Mother Rosa (Maria Schell, die selbst in einem Franco-Film noch mehr künstlerische Integrität an den Tag legt als ihr unsäglicher Bruder in seinen Einsätzen als sabbernder Märchenonkel für öffentlich-rechtliche Geschichtsfrechheiten) interessiert zuguckt. Auch ein langhaariger Jüngling namens Campbell ist aus irgendwelchen Gründen vor Ort, verdrückt sich aber sogleich mit seiner Flamme Alicia Gray auf ein Schäferstündchen ins Maisfeld, wo beide nach kurzer Gegenwehr von den Männern des Lordrichters aufgegriffen und vor den Kadi gestellt werden.

Im vor hübschen Weibspersonen berstenden Kerker des Gerichtes werden derweil fröhlich Stutenbissigkeiten ausgetauscht, die erst verstummen als eine Gestalt im schwarzen Catsuit mit Riesengürtelschnalle und auf Plateausohlen wippenden Schrittes die Treppe herunterstolziert und sich der Zuschauer erst einmal kräftig in die Mokassins schifft, bis er merkt, dass es sich bei dieser Witzfigur um den zuständigen Folterhenker Jack Ketch handelt (Franco-Allzweckwaffe Howard Vernon in einer seiner besten Rollen!), der den ganzen Film über naturgemäß eine wichtige Rolle spielen wird. Alicia Gray kann über diesen Anblick allerdings weniger lachen, denn sie wird wegen Hexerei angeklagt und muss sich anschließend mit roter Farbe anpinseln lassen und leicht bekleidet auf einem Holztisch (laut Drehbuch: Streckbank) Platz nehmen. Lord Jeffreys übt inzwischen vergnügt an seiner Schweineorgel und lässt den Zuschauer wissen, dass der Vater von Alicia Gray ein verurteilter Verschwörer war und der Hexereivorwurf offenbar nur vorgeschoben. Als anschließend Alicias ausgesprochen gut aussehende Schwester Mary Gray (in ihrer Bereitschaft, sich für Francos Kamera nackig zu machen, absolut vorbildhaft: Maria Rohm) vorstellig wird, um die im Kerker Schmachtende freizubekommen, lässt der gute Lordrichter durch einen fiesen Kamerazoom auf seine Augen durchscheinen, dass sich gegen ein wenig Rein-Raus über vieles reden ließe, doch vom Schamgefühl überwältigt läuft die Bittstellerin von dannen und lässt ihre Schwester auf dem Scheiterhaufen übel verbrennen.
Von berechtigten Schuldgefühlen überwältigt, entschließt sich Mary (jedoch nicht vor ausführlicher Rücksprache mit Maria Schell, deren Anwesenheit in diesem Film dramaturgisch schwer zu rechtfertigen ist), in einem widerlich abgestandenen Sumpf ertrinken zu gehen, wo jedoch zufällig gerade Harry, der junge Sohn des Grafen von Wessex, für das Seepferdchen trainiert und die lebensmüde Muhme retten kann (in einer ziemlich langen Szene, die aus irgendwelchen Gründen nur auf Spanisch überlebt hat), wofür er sie später zur Belohnung im Heu fleischlich kennenlernen darf.

Der Vater von Harry wird derweil von Lord Jeffreys unter Druck gesetzt, weil es in seiner Grafschaft auffällig viele Hexen gibt und die Königstreue des Grafen schon länger in Zweifel steht, zumal Harry mit dem gesuchten Landesverräter Barnaby früher die Schulbank gedrückt hat. Zu allem Überfluss kommt auch noch der übereifrige Diener Satchel (Milo Quesada) angeschissen, so dass der Lordrichter von den Abendvergnügungen des liebestollen Harry Wind bekommt und naturgemäß misstrauisch wird. Diese Haltung ist berechtigt, denn Harry und Barnaby sind auf der Seite des Herzogs von Monmouth in eine grobe Verschwörung verwickelt, welche auf die Absetzung des Königs hinarbeitet. Der Graf von Wessex erkennt die Gefahr und versucht seinem Sohn sorgenvoll ins Gewissen zu reden, was von diesem mit einer unfassbaren Flegelhaftigkeit quittiert wird, für die ich dem Hundskrüppel am liebsten eine scheuern möchte. Satchel ist es inzwischen gelungen, Mary im Auftrag von Lord Jeffreys ins Gasthaus „zur Glocke“ zu entführen, und nutzt dies zu einem schnellen Notzuchtversuch („wehr dich nur ... ich hab Zeit ... die ganze Nacht vor uns“), der allerdings damit endet, dass er mit der Fautze voran im Kaminfeuer landet. Harry erscheint rechtzeitig zur Rettung und Lord Jeffreys muss tatenlos dabei zusehen, wie der Duke von Monmouth mit seiner Armee zum Angriff bläst. Dieser wird durch die königliche Artillerie allerdings ziemlich schnell unschädlich gemacht, was zu einer schier endlosen Abfolge von Pferdestunts Anlass gibt, bei denen manch ein Skeptiker Fremdmaterial wittern möchte, aber anscheinend hatte Franco mit seinen Liechtensteiner Geldgebern diesmal wirklich das große Los gezogen.

Barnaby wird bei den Kampfhandlungen schwer verwundet und der flüchtende Harry für vogelfrei erklärt. Letzteres glaubt zumindest der Graf von Wessex aufgrund der Lügen seines ehemaligen Dieners Satchel, der dank Kaminunfall inzwischen aussieht wie Claude Oliver Rudolph und sich durch das rote gotische J auf seinem schwarzen Wams derart eindeutig als übergelaufener Handlanger von Lord Jeffreys zu Erkennen gibt, dass man eigentlich nur noch darauf wartet, dass Adam West ihn in einen Faustkampf verwickelt. Vom Grafen verlangt er 100 Kronen dafür, dass er Harry laufen lässt, und der ist tatsächlich so dumm, den Preis zu bezahlen. Satchel ist damit aber noch lange nicht fertig, sondern stiefelt anschließend noch seine ehemalige Untergebene Sally (gespielt von einer rassigen italienischen Schönheit, deren Namen mir leider entfallen ist) zusammen, weil sie nicht zugeben will, dass sie weiß wo sich Harry versteckt. Ein paar Szenenwechsel später ist Barnaby durch Fremdeinwirkung am Strick verendet und Jeffreys philosophiert fleißig über die Rechtmäßigkeit seiner Handlungen, plant aber zugleich eine baldige Massenhinrichtung der Verräter samt weiblichem Anhang.

Weil Harry den von Satchel angeführten Frauengefängnistransport sogleich wieder befreit, wird er jetzt wirklich für vogelfrei erklärt und sehr schnell samt Weiberschar wieder eingefangen, was die vergangenen zehn Handlungsminuten etwas unnötig erscheinen lässt. Das Jeffreys’sche Standgericht arbeitet auf Hochtouren und verknackt Mary und Sally wegen Hexerei, was den Fokus des Films vorerst wieder in den Frauenfolterkeller verlegt, was dem Zuschauer nur Recht sein kann. Während dort unten meist hüllenlos gepeitscht, gekratzt und gequetscht wird, was das Brenneisen hält, versucht der Graf von Wessex den Lordrichter durch ein vom König genehmigtes Gnadengesuch erfolglos davon zu überzeugen, Harry laufen zu lassen. Jeffreys' Argumente sind allerdings nur Fassade, da er es in Wirklichkeit immer noch darauf abgesehen, den jungen Don Juan als Druckmittel zu benutzen, um an dessen Stelle seinen eigenen Stachel in die schöne Mary zu bohren. Diese wird inzwischen vom Henker ausgezogen und mit einer bereits arg geschundenen Kerkerinsassin zusammengeführt, was sie fast aufforderungslos zum Anlass nimmt, deren ebenfalls nackten Leib minutenlang von der Sohle bis zum Kopf abzulecken, während Vernon, sein Azubi und Francos Voyeuristenkamera sichtlich angetan zugucken dürfen. Das ganze ist nicht nur völlig unmotiviert, sondern zugleich ein dermaßen schamloser Schweinkram, dass selbst dem erfahrensten aller Dreckbären für einen Moment die Worte fehlen, weil er das in dieser Form noch nie zuvor gesehen hat.

In der nächsten Szene ist Maria Rohm (die entweder Exploitation-Idealistin war oder dringend Geld brauchte) dann schon wieder nackig und wird von Waschdame Sally im Zuber für Lord Jeffreys ausgehfertig gemacht. Dass ihr Sally dabei heimlich einen Meucheldolch zusteckt, hält Franco freilich nicht davon ab, uns im Anschluss noch den Beischlaf des Lords mit seinem Opfer zu präsentieren, der erstaunlich subtil gefilmt wurde – werden musste, weil Christopher Lees Arbeitsvertrag ihn offenbar vor der Beteiligung an Schweinereien schützte und er dementsprechend nur aus dem Off zu hören ist, während Mary sich unter den Liebkosungen eines Hand-Doubles windet. Als sie anschließend erfährt, dass Harry entgegen aller Abmachungen auf die Plantagen nach Übersee geschickt werden soll, geht sie dann doch noch mit dem Messer auf ihn los, versagt dabei aber derart kläglich, dass Jeffreys sie problemlos überwältigen und per Gefangenentransport in den Tower von London schicken kann. Der in Ketten gelegte Harry und seine Kumpane kommen, vom guten Zureden durch Mr. Drehbuch überzeugt, plötzlich auf die Idee, vielleicht doch noch den Aufstand zu proben, dem sich schnell der ganze Kerker anschließt. Das anfängliche Weicheivorhaben, den überwältigten Wärter Satchel vor ein Standgericht zu stellen, scheitert am Rachedurst der gepeinigten Furien, die ihn lieber lebendig in Stücke reißen (hier nur dezent angedeutet, von Franco aber einige Jahre später in „Greta – Haus ohne Männer“ noch einmal explizit umgesetzt). Draußen erfährt Harry, dass sein Vater in Wirklichkeit ebenfalls ein Gegner der Stuarts ist und Gegenkandidat William von Oranien bereits auf der Insel gelandet. Der König flieht nach Frankreich, während der inzwischen zum Lordkanzler erhobene Schweineorganist Jeffreys tapfer die Stellung hält. Doch der Pöbel rebelliert und Jeffreys wird ins Gefängnis geworfen, während der Käfigkonvoi mit Mary an Bord im Zuge eines spektakulären Kommandounternehmens, an dessen Ende Franco uns mit einigen wunderbar stimmungsvollen Bildern von durch die Baumkronen brechendem Sonnenlicht und toten Soldaten beglückt, noch rechtzeitig aufgehalten werden kann. Das alte Regime ist beseitigt, Jeffreys überwältigen in der Todeszelle die Gewissensbisse und so stirbt er nach kurzem Gezeter an einem theatralischen Herzinfarkt, dem logischerweise nur die Endcredits folgen können.

Fazit: Mit seinem fast zeitgleich mit Michael Armstrongs „Hexen – bis aufs Blut gequält“ (1970) erschienenen „Witchfinder“-Cash In „Il trono di fuoco“ hält sich Jess Franco auch dank eines gehobenen Budgets filmtechnisch erstaunlich schadlos, auch wenn der eine oder andere unmotivierte Holperzoom die Handschrift des Regisseurs nicht ganz verleugnen kann. In Punkto Sexualsadismus kann der „Hexentöter“ den deutschen „Hexen“-Reißern zwar gewiss nicht das Wasser reichen, enthält aber zumindest in der ungekürzten Langfassung (die damals kaum jemand zu Gesicht bekam) genug Sleaze, um einen unterhaltsamen Abend absolut zu garantieren.

Scheuermilch (Epilog - Teil 2)

2011-07-27T04:41:00.000-07:00

2.

Wenn alle Archetypen schamlos hereinbrechen, erreicht man homerische Tiefen. Zwei Klischees sind lächerlich, hundert Klischees sind ergreifend.
(Umberto Eco)

Dein Leib war Gottes Tempel. Der Herr schenke dir ewige Freude. Während des Begräbnisritus versuchte er sich erfolglos auf den Ablauf, die Worte des Priesters zu konzentrieren. Es war nicht mehr so wie zu seiner Kindheit, zu seinen Zeiten als Ministrant, als eine Beerdigung für ihn eine korrekt zu vollziehende Aufführung gewesen war. Sein Blick wanderte leise und verlor sich in den sehr regelmäßig angeordneten Gässchen des kleinen Friedhofs. Ein Friedhof, wie es ihn fast genauso in dem Dorf seiner Großmutter gegeben hatte.
Wolfgang war oft mit ihr dort gewesen, um die Gräber von Verwandten zu besuchen. Er selbst hatte keinen der Menschen, die dort lagen, je gekannt und deshalb waren für ihn im Grunde alle Gräber auf dem Friedhof gleich gewesen. Die gleichen, friedlichen, steinernen Orte, um die sich immer dieselben alten Frauen mit ihren Kopftüchern und ihrer gebückten, langsamen Art zu gehen kümmerten (denn Männer sah man selten auf dem Friedhof) und dabei immer wieder den Weg von einem Grab zu der Wasserrinne an der Kirche beschritten, um dort ihre grünen Gießkannen aufzufüllen. Diese großen, grünen Plastikgießkannen, die Wolfgang als Kind so gerne herumgetragen hatte und die, wenn sie leer waren und die Sonne durch sie hindurch schien, ein eigenartiges, schmutziges Leuchten besaßen und die für Wolfgang, wenn er sie zu lange gefüllt hatte, schnell zu schwer wurden, so dass er sie auf dem Boden hinter sich herziehen musste und dabei viel zu viel Wasser vergoss, vor allem auf seine Beine, so dass es dieses knartschende Geräusch gab, wenn er – wie meist – barfuss in Sandalen aus Kunststoff unterwegs war. Oft war er lange Zeit zwischen den Grabreihen hin- und hergelaufen, hatte die Farbe, die Form, die Gravuren der Grabsteine verglichen und die Qualität der Blumenarrangements und später auch die Namen der Verstorbenen und die Inschriften mit ihren verschiedenen Formulierungen. Das Schönste waren jedoch die kleinen metallenen Schalen gewesen, die an den Rändern der Gräber angebracht waren und in denen sich Pfützen von Weihwasser befanden. Manche dieser Schalen waren ganz flach und schmucklos, andere bestachen durch ein größeres Füllvermögen oder schützten ihren Inhalt durch einen aufklappbaren Deckel, in den verschiedene Motive, meist Kreuze oder gefaltete Hände, eingearbeitet waren. In fast allen dieser Schalen lag ein dürrer Zweig aus Tanne oder Fichte, mit dem man das geweihte Wasser auf die Gräber sprengen konnte. Wolfgang liebte es sehr, von Grab zu Grab zu gehen, die Schälchen zu öffnen und der Erde vor ihm den ihr zustehenden Segen zu spenden, egal wer dort liegen mochte. Nur bei manchen Gräbern ging das nicht, denn dort waren die Schälchen ausgetrocknet, weil niemand da war, der das Wasser regelmäßig nachfüllte und das machte Wolfgang jedes Mal fast ein wenig traurig. Bisweilen erledigte er das dann selber und pantschte sich dabei hoffnungslos mit Gießkannenwasser voll. Doch das schien ihm besser, als leere Schalen oder diejenigen Schalen, in denen nur noch eine winzige, schmutzige Lache schwamm, zusammen mit kleinen Steinen, Blättern oder Reisig von den Bäumen. Wolfgang war klar, dass er damals keinerlei Vorstellung vom Tod gehabt hatte. Für ihn war der Friedhof ein interessanter Ort gewesen, weil die Art und Weise, in welcher die Gräber angeordnet und aufgebaut waren, einen außerordentlichen Sinn für Klarheit und Ordnung in sich barg; und weil Wolfgang ein Kind gewesen war, dass selbst von diesem Sinn für Ordnung besessen war. Wenn er die Gräber segnete oder die Weihwasserschalen nachfüllte, dann um diese Ordnung, die ihm als etwas Heiliges galt, zu erhalten. Den Zusammenhang mit den Verstorbenen begriff er dabei nicht wirklich. Natürlich hatte er gelernt, dass dort unter den Grabsteinen- und Platten und Blumenbeeten Menschen lagen, manchmal sogar ganze Familien, die einmal auf dieser Welt gewesen waren und dass sie dann irgendwann fort gegangen waren, um andere Menschen, die Trauernden, zurückzulassen – Sie waren dahingeschieden, hatten das Zeitliche gesegnet, waren jetzt bei Gott. Er kannte all diese Ausdrücke, aber er begriff nicht, was sie bedeuteten. Für ihn manifestierten sich die Namen, die gemeinsam mit Lebensdaten und vereinzelten Bildern den Friedhof bevölkerten, vor allem in den dazugehörigen Gräbern. Die Gräber waren gleichbedeutend mit den Menschen und deshalb mussten sie gepflegt werden. Einen Begriff des Todes, der darüber hinausging, hatte er noch nicht besessen, und wenn Wolfgang jetzt darüber nachdachte, dann wurde ihm bewusst, dass sich daran bis heute nicht viel geändert hatte. Und er merkte, dass ihn auch jetzt wieder dieselbe Ratlosigkeit überfiel, wie damals an Davids Grab, als diese dicken Regentropfen alles um ihn herum einhüllten, wie eine Wand aus Tränen, die niemand weinen konnte. Und er sah einmal mehr Tommy, wie er dort gestanden hatte, allein an Davids Grab, mit durchweichtem Gesicht, als sei die Zeit stillgestanden. Dieser eine Moment, von dem er bisweilen glaubte, es sei der letzte, den sie jemals miteinander geteilt hatten. Als hätte er Tommy schon damals zum letzten Mal gesehen. Als sei alles Übrige nur ein Nachglühen dieses einen Augenblicks gewesen, dieses einen Moments, bevor er sich umgedreht hatte, um fort zu gehen, für immer. So wie auch Tommy fort gegangen war, als er dieses Flugzeug bestiegen hatte. Als er eingetaucht war in die schwarze Phase. Als er sich auf diese Suche nach dem Phoenix begeben hatte, von der niemand jemals erfahren würde, worin sie bestand und ob er sie jemals zu einem Abschluss gebracht hatte. Doch wenn es wahr war, was der alte Mann ihm vor der Bibliothek erzählt hatte, dann war genau jener Ort hier der Abschluss von allem. Dann hatte es wirklich nie einen Ausweg gegeben. Und Tommy hatte es gewusst.

Irgendwann, am Ende jener langen Nacht in dem Kellerverlies, musste er einen Moment der Erkenntnis gehabt haben. Einen einzigen, winzigen Augenblick der Klarheit, als er blutverschmiert in den Abgrund einer Waffe gestarrt hatte und sich des Endes seiner Reise bewusst geworden war. Wolfgang hatte keine Vorstellung von dem, was Tommy begriffen haben mochte, in jenem einen Moment, kurz bevor es nichts mehr zu begreifen gab. Aber er war sich sicher, dass nichts von dem, was er selbst seitdem gefunden hatte, irgendetwas damit zu tun hatte. Nichts was die ungezählten Stunden rechtfertigen konnte, die er in den vergangenen Tagen an seinem Schreibtisch verbracht hatte, verzweifelt bei dem Versuch, einen letzten Tropfen Wahrheit in den Seiten jener beiden Hefte zu finden. Es hatte nie eine Botschaft gegeben. Keine Nachricht, kein Geheimnis, keinen Plan B, an den Tommy vielleicht hätte glauben können, als er irgendwann in jener Nacht beschlossen hatte, den Hageren anzulügen, um sich an ihm zu rächen.
Ihm war klar gewesen, als er an jenem Mittwoch die Türe des Schließfaches geschlossen hatte, dass er nie erfahren würde, ob sein Freund das ihm gestellte Rätsel jemals begreifen würde. Dieses Rätsel, das keine Lösung besaß und nirgends hinführte. Das er ihm deshalb gestellt hatte, weil er eine Rückversicherung brauchte. Etwas, das dem, was er im Begriff war zu tun, so etwas wie einen Sinn verlieh und mochte es auch nur eine schwache Simulation sein. Ein letztes Auflodern, bevor er sich auf den Weg machen würde, dessen Ende er bereits kannte.

Als das Ritual zu Ende gegangen war, sonderte sich Wolfgang rasch von den übrigen Anwesenden ab und stellte sich zwischen zwei steinerne Kreuze. Vorsichtig aber zielgerichtet löste sich die Trauergemeinde auf, ihre Teilchen strebten gesondert in dieselbe Richtung davon. Er merkte, wie er langsam allein zurückblieb auf dem, was man in den Gespenstergeschichten, die er als Zwölfjähriger gelesen hatte, manchmal Totenacker nannte. Es war kalt geworden. Während er sich gegen die Innenwände seines schwarzen Wollmantels presste, sah er Philipp und Mike, wie sie gemeinsam auf die gusseiserne Pforte zuschritten. Er hatte mit ihnen nicht mehr gesprochen seit jener Woche und er wusste nicht, wieso er es hätte tun sollen. Hinter ihnen ging Mirjam und es sah so aus, als ob ihr linker Fuß jeden Moment wegknicken könnte. Ihr Gesicht war zerweint. Sie hatte Tommy tatsächlich geliebt. Wolfgang wusste, er würde sie nie wieder sehen. Die letzten Grüppchen strebten dem Ausgang zu. In einer knappen Stunde würden sie sich alle in einem Gasthof wieder zusammenfinden, um zu essen und zu trinken. Wolfgang wusste, er würde nicht dabei sein. Auf einmal fühlte er die Möglichkeiten, vielleicht zum ersten Mal seit Jahren, und es war ein warmes Gefühl. Er wusste, er konnte jetzt sofort in seinen Wagen steigen und immer Richtung Westen fahren und es würde nicht zu lange dauern und er könnte in einem kleinen Dorf irgendwo in der Bretagne oder der Vendée ein Zimmer beziehen und von dort wäre es nur ein kurzer Fußmarsch bis zur Küste. Dann konnte er dem Meer entgegensehen, tagelang, so lange er wollte, und langsam in der Sehnsucht nach der eigenen Auslöschung vergehen. So stellte er sich das für einen Moment vor, dann verloren sich seine Gedanken irgendwo in den Gravuren der Grabkreuze.

Der Tag begann bereits zu zerfasern, obwohl es noch etwas hell bleiben würde. Jetzt steuerte auch Wolfgang auf den Ausgang zu. Unweit der gusseisernen Pforte sah er Sarah stehen. Wolfgang stellte sich neben sie. Eine Weile lang geschah nichts. Sie war in einen schwarzen Wollmantel gehüllt, ihr Gesichtsausdruck erschien ihm unscharf. Er bemühte sich, sie anzublicken. Schließlich wandte sie sich ihm zu.
„Ich wusste es“.
Wolfgangs Mine formte eine Frage.
„Ich wusste, dass es hier enden würde“. Ihre Stimme klang unaufgeregt. „Das letzte Wochenende mit ihm. Es lag schon damals in der Luft.“ –
„Aber du konntest doch nicht...“
„Nein, das meine ich nicht“, trennte sie seinen Satz ab. „Es war einfach klar. Im Nachhinein noch viel mehr. Als ob es nie Hoffnung gegen hätte.“
Er fuhr unmerklich zurück.
„Im Grunde könntest du dich fast freuen. Du hast Recht behalten. Mit allem. Sogar Tommy hat letztendlich nur den Mangel gefühlt. Auch für ihn gab es keinen Ausweg. War es nicht das, was er dir sagen wollte?“
Wolfgang sah sie gequält an. Er konnte keinerlei Ironie in ihrer Stimme feststellen. Sie machte eine kurze Pause.
„Vielleicht hat er mich deshalb angerufen. Vielleicht wollte er dir zeigen, dass er es eingesehen hat. Dass du es warst, der die ganze Zeit Recht hatte. “
„Ich will gar nicht Recht haben“, schüttelte Wolfgang langsam den Kopf. „Ich glaube eigentlich auch nicht wirklich daran. Zumindest gibt es hier nichts, worüber ich mich freuen könnte.“
„Was siehst du dann? Irgendetwas muss sich dir doch offenbart haben. “ Sie sprach mit leiser Entschlossenheit. Wolfgang zögerte einen Moment.
„Natürlich hat Tommy den Mangel gespürt. Aber auch er hat ihn schon immer gekannt. Es gab hier nichts zu beweisen. Ich weiß nur, dass Tommy da war und...“ Er stockte leicht, dachte einen Augenblick lang über seine eigenen Worte nach und bemerkte wie unverschwommen sie klangen. „Er war da. Was kann man schon mehr tun?“
Sie nickte abwesend. Der Friedhof lag verlassen da. Ihre Finger nestelten am Revers seines Jacketts. Erst jetzt merkte er, wie nahe er bei ihr stand.
„Und wie geht es jetzt weiter?“
Wolfgang deutete ein Achselzucken an.
„Mit uns, meine ich“, sagte sie und blickte ihn tief an.
Wolfgangs Blick zerstob für einen Moment, dann erwiderte er den Ihrigen.
„Wir sind auch da“, sprach er und kam sich plötzlich sehr klar vor.
„Ich bin mir nicht sicher, was das für dich bedeutet.“
Ein Windzug hatte begonnen sanft an den Hecken des Areals zu rütteln. Auf dem Bürgersteig an der anderen Seite der Pforte wirbelte eine blassgrüne Plastiktüte vorbei. Bald würde es Abendrot geben. Es war 17:21 Uhr. Ein Augenblick zog sich seltsam in die Länge. Wolfgang sah seine Umgebung. Er sah auch ihre zweifelnden, blauen Augen und war überrascht, wie sicher er sich war.
Ein schwarzer Van bog langsam um die Ecke. Dann verließen sie gemeinsam den Friedhof.

[Ende]

Scheuermilch (Epilog - Teil 1)

2011-07-25T04:31:00.000-07:00

Epilog

1.

Sometimes the last thing you wanna know is the truth.
(Roger Meddows-Taylor)

„So, ich glaube das war’s fürs erste.“ Der Beamte schob einen kleinen Stapel Papier zusammen und sah dann flüchtig zu Wolfgang auf. „Gibt es vielleicht von ihrer Seite noch irgendwelche Fragen?“
Wolfgang brauchte einen Moment, bis er begriff, dass sich die klare Stimme seines Gegenübers an ihn gewandt hatte. Dann schüttelte er vorsichtig den Kopf. Er fühlte eine eigenartige Scheu, den Mann auf der gegenüberliegenden Seite des Schreibtisches unnötig zu enttäuschen. Schweigend sah er dabei zu, wie Stefan Mersiowski damit fortfuhr, scheinbar wahllos einzelne Blätter des Protokollstapels zu überfliegen. Er spürte einen Anflug von Sympathie für den etwa Mitte 30-Jährigen, der sich in den vergangenen Stunden sichtlich Mühe gegeben hatte, eine Abwicklung der Formalitäten zu gewährleisten, von der er offenbar glaubte, dass sie gewissen zwischenmenschlichen Kriterien genüge tat. Er hatte in seinem Beruf sicherlich mit allen möglichen Leuten zu tun, dachte Wolfgang kurz. Nichts Menschliches durfte ihm fremd sein. Wahrscheinlich mochte er seine Arbeit sogar. Eine Weile lang ließ er seinen Blick ziellos durch das Verhörzimmer schweifen, das Mersiowski zur Verfügung gestellt worden war. In den Regalen an der Rückwand drängten sich prallgefüllte Aktenordner mit unverständlichen Aufschriften. Kombinationen aus Ziffern und Lettern, die auf Wolfgang wie ein verunglücktes Hieratisch wirkten. Er überlegte, ob sie mit seinem Fall zu tun hatten, und kam zu keinem klaren Ergebnis. Durch die geschlossenen Jalousien des Doppelfensters ließ sich das kalte Nachtlicht einer Straßenkreuzung erahnen; er hatte in diesem Raum jedes Zeitgefühl verloren. Dann kam ihm das Telefonat in Michael Stadlers Küche in den Sinn. Er dachte an diesen seltsamen Donnerstagabend und Mirjams aufgeregte Stimme und begriff, dass es ihm von diesem Moment an hätte klar sein müssen. Dass nichts in seinen Händen gelegen hatte. Zu keiner Zeit. Er beobachtete Mersiowski und glaubte, sich gut ausmalen zu können, wie ihn Mirjams Ahnungslosigkeit in jenem Augenblick auf die Palme gebracht haben musste. Nur von einem Berliner Akzent hatte Wolfgang bisher nichts feststellen können. Sie musste sich geirrt haben.

Mersiowski hatte offenbar die Veränderung in Wolfgangs Gesicht bemerkt, denn plötzlich legte er die Blätter weg und warf einen besorgten Blick über den Tisch.
„Herr Niedermeier, ich möchte ihnen noch einmal versichern, dass ich mir nur zu gut vorstellen kann, wie schwer erträglich diese gesamte Situation für sie sein muss. Ich könnte auch absolut nachvollziehen, wenn sie sich von uns jetzt, nachdem sie einige Einzelheiten über unsere Ermittlungsarbeit erfahren haben, vielleicht etwas, nun ja, missbraucht fühlen. Sie werden sich sicher fragen, wieso wir sie nicht viel früher aus der Schusslinie genommen haben. Aber sie müssen berücksichtigen, dass wir bis zum vergangenen Donnerstag selbst weitgehend im Dunkeln tappten, was die Identität unserer Kontaktperson betraf, die wir ausschließlich unter dem Decknamen Jacob Böhme kannten. Dieser Name blieb unser einziger Anhaltspunkt, abgesehen von dem Hotelzimmer, in welchem die ursprüngliche Übergabe stattfinden sollte. Dementsprechend desolat war unsere Lage als das geplante Rendezvous in Berlin platzte und auf einmal sowohl von dem Übergabeobjekt als auch von unserer Kontaktperson jede Spur fehlte – aus Gründen, die uns erst jetzt bekannt sind, denn tatsächlich war Herr Weißhäupl ja nie aus München abgeflogen. Der entscheidende Durchbruch kam letztlich nur deshalb zustande, weil Frau Keller diesen Namen zufällig im Gespräch mit einem Beamten erwähnt hatte und wir im Vorfeld alle Polizeipräsidien und angeschlossenen Dienststellen gebeten hatten, uns über Auffälligkeiten in dieser Richtung, vor allem im Zusammenhang mit Vermisstenmeldungen, sofort zu unterrichten. Da, wie wir heute wissen, sie es waren, der Frau Kellers Anruf veranlasste, ist dieser Erfolg letztlich auch ihr Verdienst. Sie müssen jedoch verstehen, dass wir, als sie tags zuvor gesichtet worden waren, wie sie an der Rezeption des Hotels erschienen und vorgaben, unsere Kontaktperson zu kennen, noch keineswegs einordnen konnten, in welcher Absicht sie handelten oder in welcher Beziehung sie zur Kontaktperson standen. Diese Zusammenhänge erhellten sich nur teilweise und allmählich, als wir über den Fall Weißhäupl Kenntnis erhielten und begannen, das soziale Umfeld ihres Freundes zu beleuchten. Zu diesem Zeitpunkt waren sie aber, das müssen sie begreifen, sozusagen der letzte Strohhalm an dem wir uns klammerten. Bitte berücksichtigen Sie auch, dass bis zuletzt keine der beteiligten Parteien Klarheit darüber besaß, wie weit Ihre Informationen zu den betreffenden Vorgängen reichten und welche konkreten Ziele, besonders im Hinblick auf das verschwundene Übergabeobjekt, Sie verfolgten. Wie wir inzwischen wissen, wurden Sie in dieser Beziehung natürlich von allen beiden Seiten gehörig überschätzt. Die Unannehmlichkeiten, die für sie auf diese Weise entstanden sind, sind selbstverständlich höchst bedauerlich. Gleichzeitig hätten wir ohne ihre Rolle in jenen Ereignissen die Operation wohl kaum zu diesem – letztlich doch halbwegs erfolgreichen – Ende bringen können. Deshalb hoffen wir auch, dass sie unsere Vorgehensweise nicht nachträglich missverstehen oder gar das Gefühl haben, von uns mutwillig einer Gefahr für Leib und Leben ausgesetzt worden zu sein. Ich möchte ihnen versichern, dass wir zu jedem relevanten Zeitpunkt in ihrer Nähe waren und im Notfall stets Handlungsbereit gewesen wären.“

Wolfgang blickte den Mann überrascht an und musste feststellen, dass er gerade ziemlich falsch eingeschätzt worden war. Natürlich hatten sie ihn als Köder benutzt, aber wen interessierte das jetzt noch? Er überlegte kurz, ob er dem Beamten versichern sollte, dass seine Sorgen unbegründet waren, doch es schien besser, niemanden in Verlegenheit zu bringen. Stattdessen nickte er kurz, während er angestrengt seine Fingernägel beobachtete. Mersiowski registrierte Wolfgangs Kopfbewegung mit einem leeren Gesichtsausdruck und wirkte für den Moment etwas verloren. Er räusperte sich.
„Jedenfalls kann ich mir denken, dass ihnen die Ungewissheit, in der wir sie leider im Hinblick auf einige Details belassen müssen, etwas zu schaffen macht. Jedoch werden sie sicher verstehen, dass wir keine Informationen preisgeben können, welche die laufenden Ermittlungen betreffen, insbesondere wenn es sich um Informationen handelt, welche unsere Zeugen gefährden könnten. In gewissen Punkten sind wir außerdem zugegebenermaßen nach wie vor ziemlich ratlos...“

Der Beamte hielt kurz inne und beugte den Oberkörper diskret nach vorne. Er sprach jetzt stark gedämpft. „Was aber den Fall ihres Freundes Thomas Weißhäupl angeht, möchte ich ihnen abschließend noch persönlich versichern, dass der Grund für den höchst tragischen Ausgang, den seine Beteiligung an dieser Affäre genommen hat, nicht in einem Versagen auf unserer Seite wurzelt. Unser Kontakt mit ihm war erst vor knapp vier Wochen etabliert worden, und zwar auf seine eigene Initiative hin. Nur drei Personen in unserer Abteilung wussten überhaupt von dieser Quelle und es ist nach meinem Kenntnisstand absolut ausgeschlossen, dass irgendetwas über diese Instanz nach außen gedrungen wäre. Bei den Kontaktaufnahmen selbst wurden alle erdenklichen Vorsichtsmaßnahmen getroffen, es ist jedenfalls sehr schwer vorstellbar, dass sich auf diesem Weg ein Fehler einschleichen hätte können. Letztendlich scheint es – ich muss es ihnen leider so sagen – darauf hinauszulaufen, dass Herr Weißhäupl selbst in irgendeiner Weise die undichte Stelle gewesen ist. Umso unerklärlicher bleibt somit, wieso er sich unter solchen Umständen überhaupt auf dieses hochbrisante Spiel eingelassen hat.“ Er machte eine kleine Pause und sah Wolfgang an, so als erwartete er eine Reaktion, die nicht eintrat. Dann erhob er sich und streckte den Arm zum Händedruck aus. Wolfgang stand ebenfalls auf und rückte sein Jackett gerade.

„Jedenfalls möchte ich abschließend nicht versäumen, ihnen noch einmal mein Beileid auszusprechen“, sagte der Beamte und reichte Wolfgang einen kleinen Zettel. „Wir werden es wohl nicht vermeiden können, sie zu einem späteren Zeitpunkt noch einmal zu vernehmen. Bitte halten sie sich dahingehend verfügbar. Sollten sie in der Zwischenzeit Fragen haben, dann können sie mich unter dieser Nummer erreichen. Auf dem Zettel finden sie auch die Nummer einer Betreuungsstelle, die wir für Zeugen eingerichtet haben, die, ähnlich wie sie, traumatische Situationen durchgemacht haben. Wenn sie das Gefühl haben sollten, in dieser Richtung Hilfe zu benötigen, dann zögern sie nicht, sich an diese Stelle zu wenden.“
Wolfgang nahm den Zettel und ließ ihn unbesehen in seiner Jackettasche verschwinden.
„Wissen sie schon, was sie jetzt machen werden?“, fragte Mersiowski während er ihm die Hand schüttelte.
„Ich glaube, ja“, antwortete Wolfgang und verließ den Raum.

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